O TEMPO É NOVELO

DEIXA O TEMPO SER APENAS O QUE É

O sol abre uma fresta na janela 

o café esfria enquanto a luz dança 

no chão da sala onde a vida se espalha 

sem pressa de chegar a lugar algum. 

ECO DAS PALAVRAS QUE NÃO VOLTARAM

O sol se esconde na curva da tarde

e deixa um rastro de luz fria sobre a mesa

onde guardo apenas o silêncio que você deixou.

Olho para a cadeira vazia no canto da sala

buscando o eco das palavras que não voltaram

sentindo o peso da ausência que molda o espaço.

A memória insiste em redesenhar seu rosto

nos traços das sombras que a noite desenha

transformando a falta em uma companhia mansa.

Não busco alívio para esta estranha marca

apenas aceito que o tempo é um rio lento

que carrega a saudade como quem leva um barco.

  Cléia Fialho

A SEMENTE DA MENTE

A mão repousa sobre a folha branca 

O mundo espera o gesto da vontade 

A tinta corre como um rio que manca 

Em busca da profunda claridade.

FOME DE TI

Não é amor — é fome.

Fome antiga, animal,

que me sobe pelas coxas

quando escuto teu nome.

Quero-te assim: sem pressa,

sem promessa, sem porquê —

quero a curva da tua nuca

mordida contra a parede,

quero o gemido rouco

que só eu sei arrancar,

quero a tua sede na minha,

água em água a se derramar.

Despe-me devagar,

como quem lê um segredo,

letra por letra, botão

por botão, medo por medo.

Deixa a luz acesa —

quero ver o teu rosto

no exato instante

em que o corpo te trai

e te entregas, inteiro,

ao que a boca calou.

Depois, quando o silêncio

descer sobre nós dois

como um lençol molhado,

não digas nada. — Fica.

Fica com a mão pousada

onde o desejo ainda pulsa,

onde a pele lembra

que foi tua — e será,

todas as vezes

em que a noite pedir.

  Cléia Fialho

FAÍSCAS PERDIDAS NA IMENSIDÃO

O silêncio viaja entre as luzes antigas

desenhando caminhos no tecido do escuro

onde o tempo esquece de contar as horas.