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A noite desce lenta, um veludo escuro,
cobrindo o mundo com seu manto de silêncio.
Mas aqui, sob o lençol que se amontoa,
acende-se o fogo que não se apaga.
Teus olhos são poços de mel derretido,
onde me perco, onde me afundo,
e a gravidade perde o sentido,
suspensos num instante profundo.
Minha mão desliza pela curva do teu quadril,
encontrando o mapa de cada cicatriz,
cada sinal que o tempo não apagou,
cada desejo que eu preciso realizar.
Sinto o cheiro da tua pele, sal e chuva,
uma mistura antiga que me enlouquece,
o ar fica denso, quente, pesado,
e a respiração se torna a única prece.
Teu lábio busca o meu como quem tem sede,
não há pressa, só a certeza do agora,
o toque é suave, mas a chama arde,
consumindo a lógica, a razão, a hora.
Os dedos entrelaçam-se, apertam,
marcam a carne, gravam a alma,
somos duas metades que se reconhecem
na escuridão que a paixão nos chama.
O mundo lá fora pode esperar,
as estrelas podem cair em desuso,
neste quarto, o universo cabe inteiro no espaço
minúsculo de um suspiro teu.
Sinto o calor subir pela espinha,
uma onda que me leva ao abismo,
onde só existes tu e eu,
unidos num laço sem fim.
Não há palavras que possam traduzir
essa língua antiga de corpos falando,
apenas o gesto, o arrepio, a entrega,
o amor que nos consome e nos salvando.
Deixa-me ler cada detalhe do teu rosto,
como quem lê um livro proibido e sagrado,
cada suspiro é uma página virada,
cada toque, um verso apaixonado.
Que a noite não acabe, que o tempo congele,
que este instante de pura doçura dure,
enquanto a lua vigia nossa sombra,
e o amor, finalmente, nos consuma.
Cléia Fialho
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