VALE MORNO ENTRE MEUS SEIOS

Saboreamos o fogo que nos consome.

O tempo se curva aos nossos desejos.

Olhos nos olhos,

expressamos o que sentimos.

E enquanto o mundo lá fora insiste

em seu compasso de relógios exaustos,

nós dois inventamos um relógio novo

feito de bocas colando-se e afastando-se,

de mãos que descem pela coluna

como quem lê um verso com os dedos.

Deitas-me devagar sobre o lençol quente,

abres-me as coxas com a paciência dos que sabem

que a pressa é inimiga do gozo profundo,

e a tua boca desce por mim em espiral lenta,

demora-se no vale morno entre os meus seios,

morde-me a curva sensível dos flancos,

prova-me o ventre com a língua molhada,

até chegar onde eu já te espero

desde o primeiro olhar desta noite.

Provas-me sem pressa nenhuma,

como quem tem a noite inteira nas mãos.

Cada movimento da tua língua é um verso,

cada suspiro rouco que sais é uma vírgula,

cada mordida delicada é ponto de exclamação

gravado a fogo nas dobras da minha carne.

Arqueio-me contra a tua boca faminta,

enterro os dedos no teu cabelo,

puxo-te para mim com uma exigência

que só o desejo mais visceral conhece,

e tu ris rouco contra o meu ventre,

sabendo perfeitamente onde me perder.

Vim contra a tua boca com um grito abafado,

mas tu não paras — nunca paras quando eu peço.

Sobes por mim beijando o caminho que percorreste,

provo-me em ti quando os teus lábios encontram os meus,

e entras em mim de uma só vez, fundo, obsceno,

até o meu corpo inteiro ceder ao teu peso.

Movemo-nos no compasso antigo dos amantes,

quadril contra quadril, ventre contra ventre,

suor a escorrer entre os nossos peitos colados,

gemidos que já não pertencem a nenhum dos dois

porque se misturaram no ar até virarem só um som,

uma única súplica selvagem de duas gargantas.

Ergues-me as ancas com as mãos firmes,

enterras-te ainda mais fundo, ainda mais teu,

e a minha voz rasga o silêncio do quarto

num grito que amanhã os vizinhos hão-de fingir não ter ouvido.

Não paras. Não parei eu. Não paramos.

Cavalgamos a noite até as tábuas do soalho tremerem,

até o lençol se torcer em farrapos molhados,

até a manhã espreitar tímida por trás da persiana

e o nosso primeiro raio de sol nos apanhar ainda enroscados,

tu ainda dentro de mim, exaustos, sorrindo em silêncio.

E foi aí — só aí — que percebi

que a redenção que procurávamos não era da alma:

era da carne, do ventre, da boca, da pele,

da coragem obscena de nos entregarmos inteiros

sem contrato, sem pudor, sem defesa nenhuma —

tu, dentro de mim; eu, entregue a ti —

e o mundo lá fora, pequeno, distante, esquecido,

enquanto nós dois inventamos um evangelho novo

feito de gemido, gozo e madrugada.

  Cléia Fialho