VIRA-ME — CARRASCO MEU

Prendes-me contra a cortina de veludo espesso,

o tecido cede sob o peso das minhas ancas trémulas,

cada arremetida tua é golpe rasgado, brutal, sucesso,

e cada gozo meu grita por mais fúria, mais súmulas.

O motel inteiro estremece com o ranger da nossa guerra,

paredes finas sabem o meu grito, 

os teus dentes na minha nuca,

és meu carrasco explícito, fera que não se encerra,

teu punho no meu cabelo, tua língua que me mastruca.

Depois viras-me contra a mesa suja de copos entornados,

o vidro cai, o vinho tinto pinta o chão de pecado,

cada estocada é trovão, cada orgasmo desabado,

o meu ventre estala, os meus dedos cravam-se na madeira.

Prendes-me contra o espelho embaciado do quarto,

o meu reflexo mostra-me despedaçada de gozo cru,

cada gemido rasgado é confissão sem farto,

cada tremor teu por dentro é veneno que só cura em nu.

Toma-me como quiseres 

— de pé, de bruços, ajoelhada,

enche-me até rebentar a costura do lençol e do desejo,

sou tua boneca obscena, tua fêmea abrasada,

tua puta, tua rainha, tua rainha do beijo.

E quando o sol romper no vidro sujo da janela,

que me encontre ainda de gatas sobre a alcatifa manchada,

com o teu gozo escorrendo, com a boca ainda em vela,

pronta para a última 

— e a próxima 

— investida esperada.

  Cléia Fialho