OS DEDOS TRAÇAM MAPAS

Teus olhos são poços profundos,

onde me perco sem medo de afogar.

O ar fica denso, carregado

de um segredo que não ousamos falar.

Sinto o calor subir pela espinha,

como fogo lento que consome a razão.

Cada toque é uma palavra dita

em língua antiga, de pura emoção.

A respiração se entrelaça à tua,

num ritmo que só nós conhecemos.

Os dedos traçam mapas na pele,

descobrindo mundos sob os tecidos.

A noite desce lenta, um véu de seda,

envolvendo o corpo em sombras suaves.

Não há pressa, apenas a certeza

de que o tempo se dissolve nas mãos.

Não há fronteiras, nem limites,

apenas a curva do teu quadril.

A sedução não é arma, é convite,

é o silêncio que grita mais alto.

Deixo-me levar por essa corrente,

que me arrasta para o abismo doce.

Onde a alma se veste de carne,

e o prazer é o único foco.

Bebo de ti como água da fonte,

sedento por um gole de eternidade.

Neste instante, tudo é possível,

tudo é verdade, toda a verdade.

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Cléia Fialho