ENTRE MEUS QUADRIL, O RITUAL DO FOGO

Não peço permissão ao desejo –  

ele me habita como rio que desconhece a foz.  

Meu corpo não é tela, é labareda,  

é língua que lambe o ar antes do beijo.

Sou a curva que desaprendeu a espera.  

No colo, o peso do mundo se dissolve  

quando minhas coxas abrem o compasso  

de uma dança que só a pele conhece.

Meus dedos escrevem no dorso do outro  

um alfabeto que nenhum dicionário ousa.  

Cada arranhão é vírgula,  

cada mordida, ponto-final que recomeça.

Respiração ofegante é minha rima preferida –  

sem métrica, sem pudor, sem freio.  

Meu suor é estrofe líquida,  

meu gemido, refrão que não se repete  

porque cada vez é a primeira.

Deslizo como maré que invade a areia  

sem aviso, sem roteiro, sem piedade.  

E quando o corpo do outro me encontra,  

eu não sou mais mulher –  

sou território, sou fenda, sou abismo,  

sou a mão que guia o naufrágio.

Meu prazer não tem nome, tem gosto,  

tem cheiro de aurora entre os lençóis,  

tem pressa de ser lento,  

tem medo de acabar –  

e acaba, sim, mas deixa o eco  

tremendo dentro do osso.

Sou poesia ereta,  

verso que pulsa onde a luz não alcança.  

Não me leia com os olhos –  

me leia com a ponta dos dedos,  

com a língua trêmula,  

com a entrega de quem sabe  

que o êxtase também é literatura.

E quando eu arder por inteiro,  

não apague o incêndio.  

Escreva com ele.  

Me escreva com ele.  

Sempre.

  Cléia Fialho