ALFABETO DA MINHA FOME

Ardo antes mesmo de me tocares,

o teu olhar já me despe sem pressa,

e a minha pele responde com um tremor antigo.

Boca com boca, aprendemos a rezar sem palavras —

não, apago essa palavra,

digo antes: aprendemos a morder o silêncio.

Cada dedo teu escreve um verso na minha cintura,

desenhas mapas onde só tu sabes chegar,

e eu abro-me toda como um livro sem capa.

Deito-me à tua mercê sem pudor nem defesa,

entrego-te esse pedaço meu que ninguém alcança,

faço da tua língua o meu único idioma.

Gemo baixinho quando desces devagar,

mais alto quando o fôlego me falta,

mais rouca quando já não me pertenço.

Insiste, morde, prende-me pelos pulsos,

faz da minha coluna uma corda tensa,

puxa-me o cabelo até eu esquecer o mundo.

Molhada, rendida, faminta de ti,

peço-te mais com o corpo inteiro a tremer,

enrolo-te as pernas como quem não quer largar.

Sobes por mim como um incêndio calmo,

tomas conta da minha boca com fome antiga,

e eu já não sei se peço mais ou se imploro.

Uivo em segredo dentro da tua orelha,

vergo-me toda ao teu peso quente,

e explodo — repetidas vezes — presa ao teu ventre.

Zero é o que sobra quando acabas em mim,

zero e este tremor que ainda me percorre,

e a minha boca ainda a procurar a tua.

  Cléia Fialho