ENTREGA SEM MEDO

Ardente e molhada — entrego-me não, atiro-me

como faca que rasga o ar em direção à carne,

como sede que não encontra água e bebe fogo.

A dança dos corpos não é sintonia — é duelo,

é combate de mandíbulas, coxas que se enlaçam

como serpentes no cio, respirações que se roubam,

gemidos que se esganam na garganta aberta.

A paixão não nos envolve: nos trespassa,

nos abre ao meio, nos despeja nas curvas

do desejo como corpos em queda livre,

onde o profundo não é abismo — é útero,

é palpitação de músculo molhado,

é língua que explora cada dobra,

cada vulcão adormecido que desperta.

Tuas mãos são garras, meus dentes são marcas,

teu hálito queima minha nuca,

meus seios roçam teu peito como brasas.

O ritmo não é suave — é estampido,

é cavalo selvagem despencando no vale,

é espasmo que sacode a espinha,

encurva os dedos, arranca nomes de deuses

que não existem — só existe este instante,

este corpo colado ao teu, suor escorrendo,

respiração ofegante, prazer que não pergunta,

só toma, só preenche, só enterra a fome

até que reste apenas carne vibrante,

latejante, úmida — e viva.

  Cléia Fialho