A SEMENTE DA MENTE

A mão repousa sobre a folha branca 

O mundo espera o gesto da vontade 

A tinta corre como um rio que manca 

Em busca da profunda claridade.

FOME DE TI

Não é amor — é fome.

Fome antiga, animal,

que me sobe pelas coxas

quando escuto teu nome.

Quero-te assim: sem pressa,

sem promessa, sem porquê —

quero a curva da tua nuca

mordida contra a parede,

quero o gemido rouco

que só eu sei arrancar,

quero a tua sede na minha,

água em água a se derramar.

Despe-me devagar,

como quem lê um segredo,

letra por letra, botão

por botão, medo por medo.

Deixa a luz acesa —

quero ver o teu rosto

no exato instante

em que o corpo te trai

e te entregas, inteiro,

ao que a boca calou.

Depois, quando o silêncio

descer sobre nós dois

como um lençol molhado,

não digas nada. — Fica.

Fica com a mão pousada

onde o desejo ainda pulsa,

onde a pele lembra

que foi tua — e será,

todas as vezes

em que a noite pedir.

  Cléia Fialho

FAÍSCAS PERDIDAS NA IMENSIDÃO

O silêncio viaja entre as luzes antigas

desenhando caminhos no tecido do escuro

onde o tempo esquece de contar as horas.

É UM ESTADO DE ESPÍRITO

O sol entra sem pedir licença pela janela 

trazendo o cheiro de café fresco e luz nova 

enquanto o silêncio da casa canta baixo 

uma melodia que eu não sabia conhecer. 

LAÇO QUE NÃO APERTA

A amizade não precisa de anúncio 

ela mora no silêncio que compreende 

na hora em que o café esfria 

e a conversa se estende sem pressa. 

ESTRANHA LIBERDADE