A PAIXÃO SE DERRAMA

Cada palavra, um afago, uma carícia
No silêncio, ecoa as nossas delícias
Palavras são versos, enlaçados na pele

Num gemido sufocado, que o amor revele
No êxtase da noite, em harmonia em cetim
A paixão se derrama, como um doce jardim

Sussurra baixinho, segredos latejantes

Num versejar sensual, entre dois amantes.

  Cléia Fialho

HÁ BELEZA NO ABISMO

Mas às vezes,
na loucura, encontramos a arte
A criatividade que brota
das sombras mais à parte.

Como pinceladas caóticas
em um quadro vazio
Na loucura, a alma encontra
um sussurro sombrio.

E entre corredores frios
de espelhos estilhaçados
nascem versos silenciosos
por fantasmas inspirados.

A razão perde as correntes
que prendiam o coração
E os delírios se transformam
em estrelas da criação.

Há beleza no abismo
que o mundo teme enxergar
Nos fragmentos da memória
que insistem em murmurar.

Pois a mente em tempestade
mesmo ferida e sem calma
faz da dor uma linguagem
gravada no fundo da alma.

  Cléia Fialho

MINHAS ANCAS DITAM O RITMO

Então vem de uma vez, deixa de lado esse ar de santo,

Quero teu corpo inteiro rendido na minha vontade.

Teu beijo é lâmina doce, meu único encanto,

Me rasgando por dentro onde o desejo invade.

Vou te amar como quem rasga a própria noite,

Como quem não quer amanhã, só quer o agora.

O encontro dos nossos corpos será açoite,

Fazendo do nosso inferno a melhor hora.

Vou montar em ti e domar tua força de fera,

Minhas ancas ditam o ritmo, sem piedade.

Nossa pele estala nessa marcha sincera,

E cada teu suspiro é pura tempestade.

Minhas mãos te provocam, te prendem, te guiam,

Minha boca no teu peito é marca que acalma.

Teus dedos nos meus cabelos se prendem e viciam

No ritmo bruto que arranca a nossa alma.

Quero te sentir tremer até os olhos revirados,

Na única prece que eu preciso escutar.

Teu corpo pulsando nos meus beijos molhados

É o delírio que me faz delirar.

Teu desejo delira sobre a minha pele acesa,

Teu corpo se entrega, se abre.

Nosso gemido, selvagem, sem defesa,

É a única verdade que no mundo ainda cabe.

  Cléia Fialho

MEU CANTO EM TI

Não quero herdar versos de ninguém —  

quero inventar o som que te despe  

no papel, no ar, no entre-nós também,  

onde a palavra é carne e o verso, pele.  

Quero traçar teu rosto com a língua,  

não com pena emprestada de outro século:  

cada linha que eu abro é uma língua  

que lambe o teu perfil em círculo.  

Tua pele não é campo, é mar aberto,  

e eu sou a onda que escolheu a praia,  

não para possuir, mas para, de perto,  

inventar um naufrágio que não saia.  

Quero o cheiro do outono em tuas costas,  

mas não o outono dos livros — o teu,  

o que cai das tuas mãos quando me soltas  

e me recolhes no que é meu.  

Os pássaros que olham não têm ciúmes:  

são testemunhas do que eu crio agora  

— um poema que não usa penas nem plumas,  

mas o ritmo da tua respiração que demora.  

E quando o verso enfim se desenrolar,  

não serei dona, nem flor, nem prado:  

serei o vento que te fez parar  

para escutar o teu próprio lado.  

  Cléia Fialho

PULSAÇÃO QUE ME POSSUI

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DELÍRIO DA PAIXÃO

Você é a minha perdição
Me fazendo o controle perder
Me levando ao delírio da paixão

Me mostrando as veredas do prazer
Não há nada de errado em te amar
E em sentir o seu toque sedutor

Pois no teu colo estou a encontrar

O ápice da flama e do amor.

  Cléia Fialho

O PRAZER SE AGIGANTA

Não sou poema, sou o pulso que o poema não ousa.  

Sou o rio que transborda sem pedir licença –  

minha água não é doce, é salgada, é memória,  

é o gosto que fica na boca depois do grito.

No silêncio da noite, eu me despiro das palavras.  

Meus versos não se dizem – eles se contraem,  

se arqueiam, se abrem como flor que aprendeu  

que o sol também se beija com a língua.

Minha cadência não vem do coração,  

vem do chão que treme sob meus joelhos,  

vem da coxa que se fecha e se abre  

como livro que ninguém quer terminar.

Deito no escuro e invento novas rimas:  

o arfar que não cabe na métrica,  

o gemido que estilhaça o refrão,  

o instante em que o corpo esquece o nome  

e vira apenas direção, apenas fenda,  

apenas o ponto onde a mão encontra  

a umidade da madrugada.

Minhas unhas escrevem nas costas do outro  

um alfabeto que arde –  

cada risco é uma letra,  

cada vermelhão é uma vírgula que pede mais,  

mais fundo, mais demorado,  

mais dentro do dentro.

Não há rima que alcance o que meu quadril desenha.  

Não há metáfora que segure  

o que escorre entre minhas pernas –  

é poesia líquida, é verbo feito carne,  

é o instante em que o silêncio  

enche a boca e transborda.

Sou o verso que não se repete,  

o ritmo que desaprendeu o compasso,  

a mulher que se escreve com o corpo alheio  

e se reescreve sozinha,  

no espelho embaçado do prazer.

Me leia com as pontas dos dedos.  

Me decifre com a boca.  

Me traduza com o suor.  

E quando eu me desfizer em estrofes,  

não me recolha –  

me espalhe.

Porque meu poema não quer ser lido.  

Ele quer ser sentido.  

Até o fim.  

E depois do fim.  

Sempre.

  Cléia Fialho

ENTRE O GEMIDO E A CONSTELAÇÃO

Teu olhar não invade – rasga-me as vestes  

antes que os dedos toquem o meu ombro.  

Pétalas de neon deslizam moles  

onde a minha nuca é um vulcão sombrio.  

Tuas mãos sobem como videiras loucas  

e eu me abro em espiral, 

úmida e nua, cúmplice, assiste  

ao nosso ritual de luas que se estua.  

Teu corpo é a tinta que me escreve inteira  

— cada veia, um rio que se entrega ao teu leito,  

cada osso, uma harpa que vibra quando tocas  

o centro onde o meu nome arde e se desfaz.  

Bailamos sobre o fio de um abismo doce:  

tuas ondas em mim, minhas marés em ti,  

e a cama vira céu, o lençol, um mito  

onde dois astros caem para renascer.  

Ah, mas a alquimia não está nos gestos –  

está no intervalo entre o teu sopro e o meu,  

no instante em que a tua língua traça runas  

no mapa molhado do meu ventre-cru.  

Versos se espalham como sêmen lírico,  

rimas que latejam na curva do quadril,  

e todos os sentidos se confundem:  

cheiro-te a sal, toco-te a anil.  

Somos amantes em concupiscência pura,  

mas não há posse aqui, nem dominação:  

é entrega que se dobra, se desdobra,  

cada espasmo, uma estação.  

Os ais não são de dor – são de memória,  

de um corpo que se lembra antes de ser,  

e no instante exato em que me despedaço,  

gesto um poema que nunca vai morrer.  

Porque o erótico não é o que se mostra –  

é o que se esconde no vazio entre dois dentes,  

no suor que escorre e desenha deltas,  

no nome que eu grito e tu finges ausente.  

E quando a noite cai sobre nossos ombros,  

e as estrelas se apagam por pudor,  

eu sou ainda a fêmea que te chama  

num grito que é verso, oração, flor.

  Cléia Fialho