ENTRE O GEMIDO E A CONSTELAÇÃO

Teu olhar não invade – rasga-me as vestes  

antes que os dedos toquem o meu ombro.  

Pétalas de neon deslizam moles  

onde a minha nuca é um vulcão sombrio.  

Tuas mãos sobem como videiras loucas  

e eu me abro em espiral, 

úmida e nua, cúmplice, assiste  

ao nosso ritual de luas que se estua.  

Teu corpo é a tinta que me escreve inteira  

— cada veia, um rio que se entrega ao teu leito,  

cada osso, uma harpa que vibra quando tocas  

o centro onde o meu nome arde e se desfaz.  

Bailamos sobre o fio de um abismo doce:  

tuas ondas em mim, minhas marés em ti,  

e a cama vira céu, o lençol, um mito  

onde dois astros caem para renascer.  

Ah, mas a alquimia não está nos gestos –  

está no intervalo entre o teu sopro e o meu,  

no instante em que a tua língua traça runas  

no mapa molhado do meu ventre-cru.  

Versos se espalham como sêmen lírico,  

rimas que latejam na curva do quadril,  

e todos os sentidos se confundem:  

cheiro-te a sal, toco-te a anil.  

Somos amantes em concupiscência pura,  

mas não há posse aqui, nem dominação:  

é entrega que se dobra, se desdobra,  

cada espasmo, uma estação.  

Os ais não são de dor – são de memória,  

de um corpo que se lembra antes de ser,  

e no instante exato em que me despedaço,  

gesto um poema que nunca vai morrer.  

Porque o erótico não é o que se mostra –  

é o que se esconde no vazio entre dois dentes,  

no suor que escorre e desenha deltas,  

no nome que eu grito e tu finges ausente.  

E quando a noite cai sobre nossos ombros,  

e as estrelas se apagam por pudor,  

eu sou ainda a fêmea que te chama  

num grito que é verso, oração, flor.

  Cléia Fialho