PELVE DE FOGO

Volto ao teu gozo como quem volta ao sal da água,

boca sedenta que não conhece respiro.

Abracei a tua língua com pressa de mel antigo,

chupei-a como se sugasse o mapa do teu corpo.

Lambo cada dobra, traço e segredo —

os teus sulcos ficam gravados na minha língua.

Minhas marcas aparecem em carne viva,

imprimo o meu nome onde a pele se rende.

Tu me ergues pelos quadris com mão de decreto,

empurras-me inteiro, sem hesitar, sem território neutro.

Entras fundo, como quem finca prego em madeira bruta,

meu corpo aceita o golpe e responde em tremor.

Gemo curto, depois largo; o som é terreno áspero,

rasga o ar e volta inteiro, como mola solta.

Sou presa e atiradora: puxo, empurro, alinho desejo,

mordo o fio do teu pescoço até ouvir tua torre ceder.

As costelas vibram, o peito um tambor descompassado,

nossos ritmos se cruzam, perdem e se reencontram.

A saliva nos une em estradas brilhantes,

o sal da pele vira signo, vira pacto.

Tu respiras como quem cava fundo em mim,

eu arqueio como um grito que toma forma humana.

Os dedos enlaçam carne, arranham memórias antigas,

cada toque reaviva uma promessa de incêndio.

Somos animal que se lembra do instinto antes da linguagem,

carne que escreve com calor e ruído.

Minhas unhas desenham mapas sobre tua lombar,

meu corpo traduz o teu empuxo em respostas cruas.

Chego perto de explodir e recuo, só para ver teu comando,

provo tua paciência, provo a minha, até a margem ceder.

Quando a pressa vira maré, tudo acontece de súbito:

um arquejo, um sacode, o mundo reduzido a pele e sopro.

O impacto é vegetal e elétrico ao mesmo tempo,

uma queda que levanta, um voo que crava raízes.

Teu gozo me atravessa como sol que fere,

e eu respondo com um grito que é chão e céu ao mesmo tempo.

Após a tempestade, somos mapas descosturados,

respiração desordenada, suor que vira memória.

Fico com a língua impregnada do teu nome,

um sorriso miúdo queimando por dentro, inventando volta.

E enquanto o corpo ainda guarda as marcas e as promessas,

planejo como rasgar de novo esse silêncio, mais selvagem, mais inteiro.

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Cléia Fialho