O ÚNICO POEMA

No silêncio que queima,

a noite se faz pele escura.

Somos nós,

um nó de corpos em dança,

o toque que acende

e a chama que insiste em não dormir.

Fluímos,

desejo em estado bruto,

sem margens,

sem mapas,

guiados apenas pela fome do outro.

Não há verso que nos contenha,

somos a tinta e o papel

nesta cama,

onde a escrita é febre

e o amor, o único poema

que ainda sabemos ler.

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Cléia Fialho