CHEIRANDO A CIO

 Derramo em ti o leite grosso da minha noite,  

selo tua cova com o tambor mais bruto das veias,  

e tu ficas —  

marca gravada a fogo,  

costura aberta,  

no estrago dos panos onde a gente se desfez.  

Teu corpo é a folha que eu rasgo com a língua,  

teu suor é a tinta que borra o que escrevemos.  

Não há redenção, só o gosto do sal,  

só o embate de quadris, só o choque de osso com osso.  

Eu te planto no meu centro como um grito,  

e tu brotas, raiz quente, veia pulsando,  

até que o colchão vire terra,  

até que o quarto vire mata,  

até que a madrugada nos engula  

— dois animais no mesmo buraco,  

cheirando a cio e a fim.

  Cléia Fialho