NÉCTAR

Ninfas noturnas nubladas

deslizam na penumbra do silêncio,

corpos de bruma,

olhos de lua embriagada.

Numa névoa néctea,

a pele aprende a linguagem do escuro,

e o ar — morno —

toca como promessa que não pede nome.

Na névoa nascem

néctarosos néctares,

escorrendo lentos

entre suspiros e segredos,

um gosto doce

que a noite guarda só para os ousados.

Noite, néctar,

num ninho noturno,

onde o desejo repousa

sem culpa,

sem ruído,

apenas pulsando

como um coração escondido

no ventre do sonho.

Ali, o prazer não grita —

sussurra.

E no sussurro,

arde.

❦

Cléia Fialho